(Un écrit s'autorisant quelques libertés)
Elle a tout juste vingt ans.
Elle attend que le monde
A ses pieds soit grand,
Qu'il s'étende au- delà de l'horizon,
Comme un océan de révolte et de passion.
Elle a trente ans, la voilà maman.
Si fière en dedans,
Elle regarde son enfant pas encore grand,
Qui voudra un jour lui aussi,
Aller de l'autre côté de l'horizon
Et faire le grand voyage.
Le temps a passé.
Elle attend son enfant
Qu'elle n'a pas vu depuis si longtemps,
Qui a cru que pour être grand
Il fallait renier ses parents.
Elle rit pour les gens,
Mais pleure en dedans.
Survivante de sa triste vie,
La moitié de son âme s'est tarie.
Au crépuscule de sa vie
Elle n'attend plus son enfant.
Le temps est assassin.
Elle sent qu'un voile obscur
La ralentit de plus en plus.
Le temps s'est arrêté.
Il est venu un peu hésitant.
Il a bien du mal à croire
Que ce corps, emmarbré
Dans un silence éternel,
Est celui qui lui a donné la vie.
Pourra t- il un jour comprendre
Que sans cette femme
Allongée sur un lit de fleurs,
Rien n'eût été possible ;
Que chacuns de ses matins se sont levés pour lui,
Qu'elle n'a jamais cessé de l'aimer,
Et qu'il en sera encore ainsi,
Au- delà de cette nuit sans fin
Qui s'est installée sur leurs rêves perdus.
MLD
Déposé le 12 août 2012